Lâm Dị cười ngây ngô một chút, rồi hỏi: "Học trưởng, cậu có biện pháp không?"

Tần Châu: "Cái gì?"

Mắt cậu sáng lên: "Tìm 7-7 quái vật."

So với lục tìm mấy tờ ước định bị xé, cậu càng muốn lôi được 7-7 quái vật ra ánh sáng. Tần Châu biết điểm này: từ lúc vào 7-7, cậu luôn bộc lộ một sự tò mò—hay phải gọi là hứng thú—đối với bản tôn.

"Không có 'biện pháp' chắc thắng," Tần Châu nói thẳng. "Đợi người chết đủ, còn lại không bao nhiêu, mà đối tượng cậu nghi cũng trùng với số còn sống—lúc ấy mới đáng đánh cược."

Người còn: hai bọn họ, Trình Dương, Từ Hạ Tri, Lý Dĩnh, Chu Linh Linh.

7-7 sẽ không tự tay gom NPC đến trước mặt mình. Phòng 308 của Từ Hạ Tri đã bị mở cửa sổ, vậy nghi phạm còn lại co lại thành ba: Trình Dương, Lý Dĩnh, Chu Linh Linh.

"Ít nhất cũng phải có nửa khả năng đúng," Tần Châu kết.

"À." Lâm Dị hiểu. Tức là chỉ khi ba kia chỉ còn hai, mới dám đánh.

Chờ—mà chờ trong 7-7 là đang chơi dao ở lưỡi. Cậu uể oải, thật tình không muốn nhìn người khác tự tìm chết, nhất là Trình Dương. Dù gì, anh chàng từng cầu Phật phù hộ cậu... bất tử.

Tần Châu thấy cậu chùng, anh lại... không an ủi. Trái lại, còn đổ thêm gánh: "Dẫu có tìm ra 7-7, chúng ta mới chỉ có 'hình'. Dùng 'hình' mà phục bàn—là tự sát."

Dù đã lờ mờ ra chủ tuyến, vẫn cần chứng cứ và vô số chi tiết để lắp kín.

Vai cậu rũ thêm.

"Tiểu thiên tài," Tần Châu đưa ngón trỏ chọc chọc vai cậu. Thấy cậu né, anh ngoắc: "Làm chút việc."

"Muốn làm gì ạ?"

"Phòng trực ban hoặc lầu hai, chọn một nơi."

"Ơ?"

"Tìm chi tiết, nhồi vào cái 'hình' kia."

—

Phòng trực ban.

Túc quản lão nhân dán cả khuôn mặt vào dãy màn hình nhòe bẩn. Trong ô góc dưới bên phải, ký hiệu "305" chớp một nhịp. Người của 305—lại bén mảng đến lầu hai. Lần này hắn một mình. "304" không thấy bóng trên bất kỳ khung nào.

Người của 305 vác ghế.

Hắn sẽ—?

Chưa kịp nghĩ, màn hình lắc mạnh: cái ghế đập thẳng vào cửa sắt lầu hai.

Đáng chết!

Túc quản bật dậy, giật cửa phóng ra hành lang. Bên ngoài, đúng góc chết camera, Lâm Dị nhanh như cá lặn, trượt vào phòng trực ban, kéo cửa khép lại.

—

Phòng chật, đồ ít, nhưng muốn lục giữa đống tạp thư để kiếm vài tờ ước định... không khác mò kim đáy bể. Cậu lia mắt—và thấy dãy theo dõi còn mở. Vậy là phỏng đoán giám sát đúng thêm một nấc; nhưng bấy nhiêu vẫn thiếu để phục bàn.

Cậu lao vào đống hồ sơ. Đa phần là phiếu nhập: bình hoa... và chủ yếu là giấm trắng.

Cậu khựng. Giấm—axit nhẹ làm mềm xương (CaCO₃ gặp axit → sủi bọt, canxi bị rút, chỉ còn keo). Cho trẻ uống lâu ngày, xương "mềm", dễ nhét vào bình.

Một tờ giấy khai sinh viết tay đập vào mắt: Giới tính: Nữ. Ngày sinh: 01/07/2000. Dấu trạm xá hương trấn.

Cậu rút tờ phiếu nhập đầu tiên: 05/07/2000—lô giấm đầu.

Một ý nghĩ lóe nhói trong đầu, nhưng cậu tự chặn lại. Giờ chưa phải lúc thả cho suy nghĩ phình ra. Đút cả hai vào túi, cậu tiếp tục lục.

Không thêm gì nữa.

Cậu bèn thử đại nhập túc quản: nếu ước định không được "nói" cho họ, thì khi họ đã ký tên, ước định đâu còn là bí mật. Nếu là hắn, cậu sẽ dán lại phần bị xé ngay trên sổ, biến "điều khoản" thành chữ đen trắng.

Nhớ lại đêm đầu: hắn vào phòng trực ban, giây sau mở cửa sổ, cầm sổ gọi ký—không hề mất thời gian "tìm sổ". Vậy sổ giấu ở đâu?

Cậu ngẩng nhìn khung cửa sổ kính bẩn xanh. Tay đẩy thử—

Cạch.

Khung trượt dày, hai lớp kính trùng nhau. Cậu đẩy tiếp—

Một xấp rơi đánh "bụp"—trượt đúng trước mũi cậu.

Đăng ký mỏng tự xòe vài trang, phần bị xé đã được dán lại.

Cậu lia nhanh:

《Vào Ở Ước Định》

Không cho phép rời chung cư.

Không cho phép ban đêm rời phòng.

Không cho phép vào tầng hai.

Không cho phép...

Cậu chưa kịp đọc nốt thì ngoài kia vang đối thoại—từ lầu hai:

"Tầng ba WC toàn máu," tiếng Tần Châu cố ý lớn, "tôi đi tầng hai tiểu không được sao?"

Tín hiệu nhắc rút!

Lâm Dị thả sổ về chỗ, toan kéo cửa chuồn—"phanh!"—cánh cửa bị đập từ ngoài vào. Rồi "tách"—ổ khóa xoay.

Cậu bị khóa trong này.

Ngoài hành lang, Tần Châu tiếp tục cãi: "Vậy ông dọn WC tầng ba đi. Máu như bể bơi, ai dám vào?"

Tim Lâm Dị đập dồn. Tần Châu vẫn đang lôi chân túc quản—nghĩa là kẻ khóa cậu lại không phải hắn.

Chỉ có thể là—7-7 quái vật.

Bên ngoài cửa kính mờ, ánh đèn sảnh kéo dài một cái bóng in lên mặt kính. Bóng người đứng sát cửa, nâng cao một chiếc đũa—đầu đã mài nhọn.

Chỉ cần Lâm Dị hé cửa sổ nhìn ra, nó tin rằng một cú xiên thẳng hốc mắt là đủ.

Giọng trong veo, mềm như tơ, cất ngay ngoài:

"Lâm Dị huynh... là em nè."

Lý Dĩnh. Hoặc cái gì đó mượn giọng cô.

Đốm đỏ trên đèn trần trong phòng chớp một nấc.

Lâm Dị siết chặt lấy đăng ký mỏng vừa đặt xuống—rồi đổi ý, dựng nó đứng sát mép kính, đúng tầm mắt người ngoài nhìn vào, tạo bóng người lờ mờ.

Cậu không tiến lại. Thay vào đó, cậu trườn thấp qua mép bàn, tay còn lại kéo một chai giấm trong thùng hàng dở. Nắp đã khui. Mùi chua xộc lên.

"Lâm Dị huynh, mở cửa đi," giọng kia ngọt như rót. "Em sợ quá..."

Cậu giữ im lặng, đưa chai giấm lên miệng khung trượt.

Đối phương tưởng cậu áp mặt ra xem—xoẹt!—đầu đũa phóng xuyên khe kính, đâm thẳng vào "bóng người" trên mặt sổ.

"Cộp!"

Đầu đũa cắm phập vào bìa cứng—khựng nửa nhịp.

Lâm Dị thả một dải giấm dọc theo mép kính, dồn vào đúng khe trùng cửa—rồi giật mạnh hai lớp kính ép chặt.

"Rắc!"

Cổ tay kẻ cầm đũa bị kẹp. Ngoài kia bật lên một tiếng rít—không giống giọng Lý Dĩnh chút nào.

Cậu không nhìn. Một tay đè chặt khung kính, tay kia quệt mạnh giấm vào đầu đũa vừa ló vào. Gỗ tre chẳng sợ giấm, nhưng da thì có—nhất là nếu trên tay kia là móng đã lâu ngày ngâm trong thứ khiến xương mềm—giấm có thể không ăn mòn, nhưng xót thì đủ để làm nó buông phản xạ.

Bên ngoài, lực giật điên cuồng. Đầu đũa rít trên bìa, rạch một đường.

Lâm Dị ép thêm, rồi buông đột ngột. Lực kéo phản hồi làm đối phương chao mạnh.

Ngay khoảnh khắc ấy, cậu tráo tay, túm xấp ước định—xé toạc đúng mấy tờ được dán lại—nhét vào áo. Rồi cậu lùi khỏi cửa sổ, quờ nhanh xuống gầm bàn—một chùm chìa khóa gỉ sét treo bên chân bàn kim loại. Thẻ nhôm nhỏ khắc "PR-ROOM".

"Lâm Dị huynh..." Ngoài kia, giọng lại đổi—lần này là Chu Linh Linh—mềm, kéo. "Mở ra đi..."

Lách cách—cậu đút chìa vào ổ cửa phòng. Khoá ngoại—nhưng ổ trong là dạng lẫy gài. Chìa ăn.

"Đừng," một giọng thứ ba—Trình Dương—vang như thật đến rợn người. "Là ta, gia gia ngươi này!"

Một nụ cười nhích mép vẽ trên kính. Không có hơi thở đọng sương.

"Cạch."

Khoá trong bật. Cậu kéo—cửa không nhúc nhích. Bên ngoài đã cài then phụ.

Cậu không hoảng. Giậm một chân lên cạnh bàn, với lên đèn—rồi khựng. Điều ước định số mấy? Không cho phép phá đèn... Cậu thở ra, rụt tay.

Đúng lúc đó—

"Ầm!"

Một vật nặng đập vào cửa—từ phía hành lang.

"Tiểu thiên tài!" tiếng Tần Châu, cộc cằn mà nhẹ nhõm. "Tránh xa cửa!"

Cậu nhảy sang bên. Ngoài kia là một cú thúc vai gọn, then phụ bật. Cửa xòe.

Không khí nhầy mùi giấm phả ra. Ngoài ngưỡng, hành lang vắng không. Chỉ còn một vệt nước chua loang trên nền, kéo đến tận khúc cua.

"Đi." Tần Châu nắm cổ tay cậu, kéo ra, đóng sầm cửa rồi xoay chìa trong nháy mắt trả khóa như cũ. "Lấy được gì?"

Lâm Dị vỗ áo—mấy tờ ước định xột xoạt. "Đủ câu chữ để điền vào 'hình'."

"Dấu vết?"

"Giấm, giấy khai sinh 01/07/2000, phiếu nhập lô giấm 05/07/2000." Cậu thở dốc, rồi thêm: "Và... nó bắt đầu mượn giọng."

Ánh mắt hai người chạm nhau. Trong đèn trắng lạnh, chấm đỏ trên chóa đèn chớp thêm một nhịp, như một con ngươi đang ghi hình.

"Về phòng," Tần Châu nói. "Tối nay, không chỉ có mỗi 'bình hoa' gõ cửa."

Hai người sải bước lên cầu thang. Ở khúc ngoặt, một mảnh tre vỡ—đầu mài nhọn—nằm lăn, dính một vệt tương nâu và một sợi tóc rất mảnh. Lâm Dị cúi thoáng—không nhặt—chỉ nhìn, rồi ngẩng lên.

"Đến tối, nó sẽ lại học thêm một giọng mới," cậu nói khẽ. "Và... thêm một cách giết mới."

"Cho nên," Tần Châu đáp, "đừng để nó thấy cậu—và đừng để ai vào được phòng cậu."

"Vâng, học trưởng." Cậu nắm chặt tờ ước định trong tay áo, cảm giác giấy lạnh ngắt. "Đêm nay, em không chơi chờ chết nữa."

"Ừ." Tần Châu liếc qua khóe mắt. "Đêm nay, chúng ta buộc nó phải lộ."