Ngôi làng quá nhỏ để có một cái tên. Nó chỉ là tập hợp rải rác của các ngôi nhà được xây dựng một cách tồi tàn, Arthur đã không nhận ra nó là một ngôi làng cho đến khi anh đứng giữa nó, đá vào những mảnh gốm vỡ, đi trên mặt đất đã mục nát. Có một làn sương liếm vào đôi ủng của anh, và không khí nặng trĩu cùng cái lạnh đè nặng đến nỗi mỗi cử động đều đau đớn, đến nỗi mỗi lời nói đều đau đớn. Mặt trời đã lặn – thật kỳ lạ, vì chưa đầy hai mươi phút trước, Gwen đã giục Morgana đeo khăn che mặt để bảo vệ làn da của cô – và ngôi làng chìm trong bóng tối.

Và có mùi như cái chết.

"Arthur" Morgana nói, giọng có vẻ căng thẳng và có lẽ hơi chói. "Chúng ta nên quay lại."

Khi anh quay lại nhìn cô, ngạc nhiên, cô vẫn nhẹ nhàng nhưng không kém phần bối rối, "nơi này có gì đó không ổn"

Cô ấy nghĩ vậy, vì toàn bộ ngôi làng giống như một khu mộ tập thể. Có đống đồ giặt đã được phơi khô trên hàng rào, nhưng giống như nó đã được phơi từ nhiều năm trước rồi bị lãng quên; một khu vườn ở đó chắc hẵn đã từng được chăm sóc tỉ mỉ, nhưng giờ cỏ dại đã mọc um tùm; và tệ nhất là một con búp bê rách rưới của một đứa trẻ nào đó đang ngồi dựa vào cột gỗ, mỉm cười với họ.

Tristan đến gần anh, giọng trầm xuống. "Có vẻ như họ vừa rời đi, thưa ngài. Họ không mang theo bất cứ thứ gì bên mình. Ai biết được nơi này đã trông như thế này được bao lâu rồi?"

Arthur chợt nảy ra một ý, một hình ảnh khủng khiếp xé nát tâm trí anh: nhưng thi thể tan nát được nhét trên giường, cả một ngôi làng chìm vào một giấc ngủ không thể tỉnh dậy nữa.

Giọng anh đều đều. "Nếu họ rời đi."

"Arthur" Morgana gọi. "Có gì đó không ổn ở đây. Đây không phải – nếu đây thật sự là phép thuật, thì phải là một phù thủy quyền năng – Uther có ý muốn anh ta bắt một chủ cửa hàn bán bùa phép. Có gì đó khác – điều gì đó khủng khiếp đã xảy ra ở đây, chúng ta cần quay lại Camelot và báo với Uther."

Arthur sắp đồng ý – bởi vì Morgana trông rất sợ hãi, Morgana không bao giờ sợ hãi, đôi mắt mở to và làn da nhợt nhạt đến mức gần như trở nên trong suốt, và anh không có đủ nhân lực để chiến đấu với thứ ma thuật mà anh biết là đang hiện diện ở đây, anh có thể cảm nhận được sự ù ù từ tận xương tủy, độc ác và khủng khiếp – khi anh nghe thấy nó.

"Anh có nghe thấy không ?" anh ấy hỏi. Tristan lắc đầu trong khi Arthur cố lắng nghe, những âm thanh ồn ào khác thường: con ngựa của Morgana chuyển động, sự lo lắng, hơi thở hoảng loạn của Gwen, trái tim anh đang đập trong lồng ngực. Và nó đây rồi, đến từ mọi phía và không cùng một lúc, âm thanh mơ hồ, xa xăm của ai đó đang hát.

Anh chạy.

Nó phát ra từ một trong những ngôi nhà, ngôi nhà cuối cùng trong dãy nhà tồi tàn. Và anh có thể nghe thấy nó rất rõ khi anh rút kiếm ra và tiến về phía cửa, Tristan đi theo sau. Đó là giọng của một người đàn ông, ông ta không hát như anh nghĩ mà đó là tụng kinh với nhịp điệu khiến tai Arthur không thể hiểu được. Anh áp tai vào cửa, cố gắng tưởng tượng bên trong ngôi nhà sẽ trông như thế nào trước khi bước vào, rồi nói ba, hai, một với Tristan, anh vặn mạnh cửa.

Arthur không biết bản thân đang mong đợi điều gì, trong khoảng thời gian ngắn ngủi, anh đã mong đợi một điều gì đó to lớn. Nhưng trước mặt anh lại là một ông già với lớp da nhăn nheo đang ngồi trên lớp đệm dày, đôi chân khẳng khiu thò ra khỏi chiếc áo choàng, miệng nhếch lên một nụ cười gớm ghiếc và không còn răng.

"À" người đàn ông nói, không nhìn lên. Đôi mắt của ông ta trắng dã và Arthur cảm thấy bản thân thật ngu ngốc, rút kiếm để chống lại một người không thể nhìn. Nhưng anh không ngốc đến mức đánh rơi nó. "Arthur Pendargon", ông ta nói, nụ cười toét ra rộng hơn, để lộ phần lợi khô héo đã chuyển sang màu đen. "Ta đã chờ đợi ngươi, rất lâu."