Chương 10: Nợ

Khi chiếc xe việt dã lăn qua đoạn đường sỏi cuối cùng bên ngoài doanh trại, hoàng hôn đã nhuộm vàng những mái lều quân xanh rêu. Vương Sở Khâm mở cửa xe, chân vừa bước xuống thì khựng lại — bên cạnh lều y tế, Tôn Dĩnh Sa đang đứng đó, trong tay cầm một chiếc điện thoại, màn hình vẫn sáng, hiển nhiên là đang liên tục làm mới khung tin nhắn.

Nghe thấy tiếng bước chân quen thuộc, cô ngẩng đầu lên. Khoảnh khắc ánh mắt hai người chạm nhau, ngón tay cô siết chặt chiếc điện thoại theo bản năng.

"Về rồi à?" — cô bước nhanh đến, ánh mắt lướt qua bên hông anh, xác nhận bộ quân phục sạch sẽ, phẳng phiu, không vương vết máu nào, trái tim treo lơ lửng mới khẽ hạ xuống.

"Ừ," — Vương Sở Khâm gật đầu, đưa tay khẽ dụi sống mũi, nơi vẫn còn vương chút bụi mịn từ mỏ khoáng — "về sớm hơn dự kiến nửa tiếng, dọc đường không bị kẹt gì cả."

Tôn Dĩnh Sa nhìn thấy hết, nhưng không vạch trần. Ánh mắt cô thoáng lướt qua con đường trống rỗng sau lưng anh — đồng đội anh còn chưa về, rõ ràng là anh đã cố đi nhanh hơn để về trước.

"Không gặp chuyện gì chứ?" — cô khẽ hỏi.

"Không, đường đi rất thuận. Chỉ là gió lớn, mở mắt còn khó." — anh cười nhẹ — "Mọi người đang dọn vật tư phía sau, anh về trước để nói em biết một tiếng."

Vừa dứt lời, Tôn Dĩnh Sa liền ngẩng mắt nhìn anh, trong mắt có chút uất ức chưa kịp kìm nén:
"Vương Sở Khâm, anh gạt em."

Vương Sở Khâm sững lại, suýt làm rơi điện thoại trong tay, vội hỏi:
"Gạt em cái gì chứ? Anh thật sự không gặp nguy hiểm, em xem, anh vẫn nguyên vẹn đây mà?"

"Không báo bình an." — giọng cô nhẹ, nghe chẳng rõ cảm xúc.

Anh lúc ấy mới nhận ra, yết hầu khẽ động. Anh bước nhanh đến, đưa chiếc điện thoại tắt ngóm ra trước mặt cô:
"Anh không cố tình đâu, điện thoại hết pin rồi. Lúc ấy anh định tìm tháp tín hiệu tạm trong khu mỏ, đi vòng mấy lần mà chẳng thấy đâu."

Anh dừng lại, khẽ chạm vào cổ tay cô, giọng thấp xuống, mềm đi:
"Chờ lâu quá rồi phải không?"

Cô không đáp, chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc điện thoại trong tay anh, giọng nhẹ như gió:
"Sáng nay đội có thông báo, tình hình bên này đã ổn, mai bọn em rút."

"Ừ, tốt." — Anh nhét chiếc điện thoại sâu hơn vào túi áo trong, đầu ngón tay lướt qua lớp vải ấm nóng — "Nhớ nghe theo sắp xếp, đừng vội, đến nơi rồi phải báo bình an."

Nhìn anh dặn dò từng chữ một, mắt cô bỗng nhòe đi. Cô cố gượng ra vẻ trách móc:
"Vương Sở Khâm, anh thật là... ngu hay giả vờ ngu thế?"

Anh không đáp, chỉ nhìn cô.
Anh hiểu.

Cô đâu cần anh dặn an toàn, cô sợ là anh lại quên chính mình, lại đặt mạng mình sau nhiệm vụ. Sợ rằng lần này quay lưng đi, đến khi nghe lại giọng anh, lại là sau không biết bao nhiêu lần chờ đợi, bao nhiêu cơn gió cát.

Vương Sở Khâm khẽ run, mắt nhìn cô thật lâu, rồi chỉ khẽ gọi:
"Sa Sa."

Anh còn chưa kịp nói tiếp, cô đã hỏi:
"Chúng ta... sẽ còn gặp lại, đúng không?" — giọng cô nghẹn lại, nơi khóe mắt ửng đỏ, trong đó ẩn một tia chờ đợi mong manh.

Hoàng hôn kéo bóng anh dài trên nền đất, đổ lên chân cô, như một dấu vết nối liền tám năm quá khứ. Chiếc điện thoại trong tay cô vẫn còn hơi ấm, màn hình sáng trưng, trống rỗng — giống hệt khung tin nhắn từng để lại, mãi chẳng thấy phản hồi.

Vương Sở Khâm dời mắt khỏi đôi mắt đỏ hoe của cô, nhìn về phía chân trời nơi mặt trời đang dần chìm xuống. Gió từ mỏ khoáng thổi qua, cuộn theo bụi cát, làm vạt áo anh phất phơ, tóc mái rối che lấp đi ánh nhìn lúng túng thoáng qua.

Anh không đáp. Chỉ khẽ dụi sống mũi, ngón tay mân mê, như đang nắm một lời hứa vô hình.

Có lẽ là vì câu "đợi anh về" của năm ấy đã chậm mất mười năm, nên bây giờ, ngay cả một chữ "ừ" đơn giản, anh cũng không dám nói.

Không phải không muốn, mà vì trách nhiệm trên vai khiến anh không thể. Với thân phận này, nhiệm vụ luôn đứng trước, ngày về chìm trong cát bụi, sinh tử gắn liền với hiểm nguy.

Anh không thể dễ dàng hứa hẹn "lần sau gặp", vì anh biết, mỗi lần xuất phát đều có thể là lần cuối cùng. Những bản cam kết nhiệm vụ, những tấm huy hiệu trên vai đều nhắc anh: Một lời hứa không chắc chắn, chỉ khiến cô phải đợi trong vô vọng thêm một lần nữa.

Anh không nhìn vào mắt cô nữa — không phải vì trốn tránh, mà vì không dám gieo hy vọng.
Những lời anh muốn nói "Anh sẽ cố gắng trở lại", cuối cùng vẫn bị ba chữ "Anh có trách nhiệm" đè nặng xuống.
Điều duy nhất anh có thể làm, là dặn dò — dặn cho hết những điều vụn vặt nhất, như thể trong từng câu chữ, đều chứa cả nỗi nhớ và sự quan tâm.

"Mai khi rút quân, nghe theo chỉ huy. Đừng cố mang đồ giúp sinh viên của em, lo xong ba lô mình là được rồi."

Anh khẽ đưa tay vén mấy sợi tóc bị gió thổi vào má cô ra sau tai:
"Nếu xe dừng giữa đường, đừng ra ngoài. Trong bão cát, dễ lạc phương hướng. Cứ ở yên trong xe."

"Nếu ngột ngạt, mở cửa sổ cho thoáng, nhưng đừng thò người ra. Dọc đường vẫn còn nhiều sỏi đá. Đến điểm tập kết rồi, dù muộn cỡ nào, cũng nhắn cho anh một câu — chỉ cần hai chữ 'đến nơi' thôi, cũng đủ."

Anh vẫn chọn dùng những lời dặn dò thay vì lời hứa hẹn, đem nỗi lo của mình gửi vào từng chi tiết nhỏ.
Anh biết, mình không thể cho cô một "lần sau gặp" chắc chắn, chỉ có thể để cô biết — anh luôn nhớ, và luôn muốn cả hai đều bình an.

Tôn Dĩnh Sa không nói nữa, chỉ gật đầu thật mạnh. Cô cúi đầu, nhìn bụi cát bám ở gấu quần anh — thứ bụi mang về từ vùng nguy hiểm, từng hạt đều như nhắc cô rằng: con đường anh đi, chưa bao giờ dễ dàng để nói "hẹn gặp lại".

"Anh cũng đừng cứ ôm hết nhiệm vụ vào mình," — giọng cô run, nhưng cố tỏ ra kiên định — "đồng đội còn đó, đâu phải chuyện gì cũng phải xông lên trước. Anh tưởng mình là sắt thép chắc?"

Vương Sở Khâm nuốt xuống cổ, định nói "Anh biết", nhưng chỉ bật ra được một âm mơ hồ.
Anh không thể hứa không xông lên, vì chính trách nhiệm và niềm tin trong anh luôn đẩy anh bước tới.

Anh chỉ đưa tay, khẽ đặt lên đỉnh đầu cô, giọng trầm và dịu:
"Ừ, anh nhớ rồi."

"Em phải đi sắp xếp đồ đạc." — cô lùi lại một bước, tránh bàn tay anh, nhưng ánh nhìn vẫn chưa chịu rời.
"Mai trước khi đi, em sẽ sang chỗ anh."
Cô nói nhẹ tênh, nhưng không thêm câu 'nếu anh còn ở đó'.

Họ đều hiểu — nhiệm vụ không bao giờ chờ lời tạm biệt. Có khi sáng mai, anh đã phải lên đường mà chẳng kịp nói câu "gặp lại".

Vương Sở Khâm khẽ gật đầu, nhìn theo cô.
Cô đi chậm, mỗi bước lại quay đầu nhìn một lần.
Đến khi đứng ở cửa lều y tế, cô vẫn ngoái lại thật lâu rồi mới vén rèm bước vào.
Tấm rèm buông xuống, che khuất bóng cô, nhưng ánh đèn ấm áp trong lều vẫn còn hắt ra — như ngọn sáng cô giữ trong tim, yếu ớt nhưng chưa bao giờ tắt.

Vương Sở Khâm đứng đó, gió thổi vạt áo phần phật. Anh khẽ sờ túi áo, chiếc điện thoại hết pin vẫn nằm đó, vỏ lạnh áp lên ngực, nhắc anh về một món nợ chưa kịp bù đắp.

Tiếng đồng đội hô gọi từ xa, giục anh đi họp.
Anh đáp lại, nhưng chưa đi ngay, chỉ quay đầu nhìn về phía lều y tế.
Ánh đèn vẫn còn sáng.

Anh nghĩ, ít nhất đêm nay, cô bình an. Anh cũng bình an.

Còn "lần sau gặp" — anh sẽ giấu nó trong tim, biến nó thành động lực cho mỗi lần lên đường.
Dù đi bao xa, dù hiểm nguy thế nào, anh cũng sẽ cố hết sức để trở về, vì anh biết — ở nơi kia, có người đang chờ tin anh.

⸻

Giữa đêm khuya, gió càng lúc càng mạnh.
Tôn Dĩnh Sa chợp mắt rồi lại tỉnh, vô thức cầm điện thoại xem giờ — bốn giờ rưỡi sáng, còn một tiếng rưỡi nữa là rút quân.

Ngoài lều vang lên tiếng bước chân rất khẽ — không nặng nề như lính tuần tra, mà nhẹ như ai đó cố đi không gây tiếng động.

Cô vén góc rèm, ánh đèn mờ hắt ra ngoài —
Vương Sở Khâm đang ngồi xổm bên cạnh va-li của cô, tay cầm một chiếc hộp chống ẩm màu xám đậm — loại cô từng nói chỉ dùng để đựng mẫu cây cỏ Diên Lan.
Anh nhẹ nhàng buộc hộp vào cạnh va-li, luồn dây thật cẩn thận, sợ làm hỏng mẫu vật bên trong.
Băng gạc ở eo phản chiếu ánh đèn, trắng nhạt nhưng rõ ràng, mỗi lần cúi người anh đều cố khống chế động tác, tay khẽ đỡ hông theo thói quen.

Cảnh tượng ấy — lặng lẽ, vụn vặt, và dịu dàng — khiến tim cô co lại, vừa đau, vừa ấm.

Tôn Dĩnh Sa không lên tiếng, chỉ lặng lẽ nhìn bóng anh ngồi xổm giữa bãi cát. Gió đêm thổi tung vạt áo quân phục, để lộ mép băng gạc lộ ra bên trong — vệt màu sẫm ấy trong bóng tối càng thêm chói mắt.
Cô bỗng nhớ lại ở sườn dốc rừng mưa năm đó, anh cũng thế — rõ ràng đau đến không nói nổi, vẫn cố nặn ra mấy câu đùa trấn an cô; nhớ cả mấy ngày trước, lúc từ trạm khí tượng trở về, máu đã thấm đỏ cả băng gạc, anh vẫn nói "vết thương nhỏ thôi, không sao cả".

Anh lúc nào cũng vậy — giấu nỗi đau ở nơi sâu nhất, nhưng lại đặt sự quan tâm ra ngoài cùng.

Vương Sở Khâm buộc chặt hộp chống ẩm, lúc đứng dậy thì loạng choạng, suýt ngã, phải chống tay lên vali mới đứng vững.

Tim Tôn Dĩnh Sa cũng theo đó thắt lại, cô vừa định vén rèm chạy ra, thì thấy anh đã đứng thẳng, nhìn về phía lều y tế — ánh mắt như để chắc rằng cô vẫn đang ngủ, lại như đang nói lời tạm biệt cuối cùng.

Anh không dừng lại lâu, quay người đi về phía xe chở vật tư. Bước chân nặng hơn lúc đến, mỗi bước đều khẽ khựng, rõ ràng vết thương bên hông lại bắt đầu đau.

Tôn Dĩnh Sa nhìn bóng lưng ấy dần biến mất trong bóng tối của lều trại, rồi mới chậm rãi buông rèm xuống. Cô bước tới bên vali, khẽ chạm vào chiếc hộp chống ẩm — lớp vỏ nhựa lạnh ngắt, dường như vẫn còn lưu lại hơi ấm lòng bàn tay anh.

Dưới nắp hộp dán một tờ giấy nhớ, là nét chữ của anh:
"Mẫu cỏ Diên Lan sợ ẩm, ba ngày thay túi hút ẩm một lần. Về nhớ gửi vào tủ bảo ôn trong phòng thí nghiệm."
Cuối dòng không ký tên, chỉ vẽ một bông cỏ Diên Lan nhỏ — giống hệt nét vẽ trong sổ mẫu của cô.

Khi ánh sáng đầu tiên của bình minh le lói, bãi xe của doanh trại đã nhộn nhịp.
Tôn Dĩnh Sa đeo balo, tay xách hộp chống ẩm, đứng cuối hàng người, ánh mắt vẫn vô thức dõi về phía cổng doanh trại. Cô biết anh sẽ không đến tiễn, nhưng vẫn không kìm được hy vọng.

"Chị Sa, lên xe đi ạ!"
Châu Nhược Tâm chạy tới, kéo cô đi, "Hướng dẫn viên nói đi sớm sẽ tránh được gió cát buổi trưa, mình cố gắng tới trạm trung chuyển trước chính ngọ."

Tôn Dĩnh Sa gật đầu, ngoảnh lại nhìn lần cuối về phía xe vật tư — nơi đó chỉ còn vài chiến sĩ đang thu dọn, không có bóng dáng quen thuộc kia.
Cô cúi người bước lên xe, chọn chỗ bên cửa sổ, đặt hộp chống ẩm lên đùi, ngón tay khẽ vuốt đi vuốt lại trên hình vẽ cỏ Diên Lan.

Khi xe nổ máy, cô bỗng thấy ở cổng doanh trại có một bóng người đứng trong gió cát, khoác áo quân phục màu xanh lục, bên hông còn quấn băng gạc trắng mờ.

Là Vương Sở Khâm.

Anh không bước lại, chỉ đứng yên đó, ánh mắt cố định trên khung cửa sổ của cô, như muốn khắc sâu hình bóng cô vào trong trí nhớ.

Tim Tôn Dĩnh Sa đập thình thịch, cô muốn mở cửa sổ gọi anh, lại sợ lỡ giờ khởi hành. Chỉ có thể cách lớp kính, dùng hết sức mình mà gật đầu — như lời đáp lại cho lời dặn "bảo trọng" chưa kịp nói, cũng như xác nhận lời hứa "lần sau gặp lại".

Vương Sở Khâm cũng khẽ gật đầu, tay khẽ đè lên bên hông, như đang trấn an cô rằng "anh không sao".

Gió thổi tung mái tóc anh, cát bay mù mịt, nhưng ánh sáng trong mắt anh vẫn rực rỡ — trong đó có lưu luyến, có nhớ thương, và có cả sự kiên định sâu thẳm.

Xe chạy càng lúc càng xa, doanh trại lùi dần rồi biến mất trong tầm nhìn.

Tôn Dĩnh Sa tựa đầu vào cửa kính, tay ôm chặt hộp chống ẩm, khẽ mỉm cười.
Cô biết, lần gặp sau có lẽ còn rất lâu, phải vượt qua thêm bao nhiệm vụ, bao vùng gió cát... nhưng chỉ cần cả hai đều bình an, vậy là đủ.

Khi xe vượt qua ranh giới cao nguyên KaLong, cô mở cửa sổ, gió mang theo vị lạnh đặc trưng phả vào mặt.
Cô cúi nhìn hộp trên đùi, ngón tay lướt qua tờ giấy nhớ bên trong — nét chữ của anh hơi nguệch ngoạc, nhưng bốn chữ "ba ngày thay túi" lại viết rõ ràng nhất.

"Chị Sa, chị nhìn kìa! Đám mây kia giống hoa lan nguỵ thái chưa nở ấy!" Châu Nhược Tâm chỉ ra ngoài, giọng phấn khích.
Tôn Dĩnh Sa ngẩng nhìn — rìa mây viền vàng, thật giống cánh hoa nguỵ thái đang khẽ mở, chỉ thiếu đi mấy đốm tím ẩn giữa nếp cánh.

Cô nhớ lại lần đầu nhìn thấy loài hoa đó trong rừng mưa, Vương Sở Khâm khi ấy dựa vào gốc cây, mặt trắng bệch như giấy, vậy mà vẫn cố cười đùa với cô.
Khi ấy, tay cô cầm dao mà run, sợ kẻ địch đuổi tới, lại càng sợ anh không trụ nổi.
Giờ nhớ lại, những câu đùa gượng gạo kia, đều là cách anh che giấu cơn đau.

"Đưa chị máy đo nhiệt - độ ẩm trong hộp mẫu." Tôn Dĩnh Sa bỗng lên tiếng, giọng lại mang sự tập trung của nhà nghiên cứu.
Châu Nhược Tâm vội đưa, màn hình nhấp nháy chỉ số: độ ẩm 52%, nhiệt độ 18°C — rất thích hợp để bảo quản tạm thời.
Cô ghi lại nhanh, tiếng bút sột soạt át đi tiếng gió bên ngoài.

"Về viện rồi, mình phải tách nuôi chủng khuẩn cộng sinh trong mẫu cỏ Diên Lan. Đất ở KaLong có thể chứa vi khuẩn đặc biệt, biết đâu hình thành cộng sinh mới với rễ Lan Nguỵ Thái. Hướng nghiên cứu này đáng thử."

Châu Nhược Tâm nhìn ánh sáng trong mắt cô, bật cười:
"Chị Sa, mỗi lần nói về thực vật là chị như có năng lượng mới. Khi nãy còn buồn rầu lắm mà."

Tôn Dĩnh Sa không phủ nhận, chỉ cất dụng cụ, lại nhìn ra ngoài cửa sổ.
Dãy tuyết sơn xa xa phản chiếu ánh mặt trời, lấp lánh như huy hiệu trên áo anh.

Cô bỗng nhớ hình ảnh anh ở trạm khí tượng, khi dùng điện áp cao chặn địch — lưng bị thương mà vẫn đứng thẳng, giống hệt những nhành cỏ Diên Lan mọc lên từ kẽ đá: tưởng mong manh, mà bền bỉ vô cùng.

Xe xóc nảy qua đoạn đường lởm chởm, Châu Nhược Tâm nhăn mặt, xoa đầu gối:
"Chị Sa, sớm biết vùng này nguy hiểm thế, em đã mang thêm đôi bảo hộ. Mình lần này, chẳng phải là 'nhặt mẫu trong mưa đạn' sao?"

Tôn Dĩnh Sa đang lau bụi trên hộp chống ẩm, nghe thế chỉ khẽ nói:
"Đừng phóng đại. Chỉ là tình huống bất ngờ. Mình chuẩn bị đầy đủ phản quang, pháo hiệu, đội viên đều được huấn luyện. Bình an trở về là nhờ dự phòng chu đáo."
Rồi ngừng một chút, cô thêm khẽ:
"Nhưng sau này đi vùng xa, phải xác nhận thêm với quân đội hai lần."

"Là với quân đội, hay với riêng đội trưởng Vương?" Châu Nhược Tâm chớp mắt, giọng pha trêu chọc. "Chị nói xem, đội trưởng Vương có thấy đoàn mình phiền không? Cứ khiến anh ấy phải lo mãi."

"Anh ấy sẽ không," Tôn Dĩnh Sa đáp dứt khoát. "Anh là quân nhân, bảo vệ dân là trách nhiệm."
Dù nói vậy, trong lòng cô vẫn hiện lên hình ảnh anh che chắn mọi người ở trạm khí tượng — rõ ràng đau đến tái mặt, vẫn đứng chắn phía trước.

Xe đi qua thung lũng, dòng sông phản chiếu ánh nắng. Châu Nhược Tâm nhìn hàng cây hồ dương bên bờ, bỗng nói:
"Chị Sa, chị thấy không? Cây hồ dương kia trông đơn độc, mà chắc rễ lắm, gió thổi không ngã. Anh Vương với đồng đội chắc cũng thế nhỉ?"

Tôn Dĩnh Sa nhìn theo — thân cây cứng cáp, bám rễ sâu vào cát, vững chãi như dáng anh trong bộ quân phục giữa hoang nguyên.
Cô trầm ngâm, rồi khẽ nói:
"Họ còn khó hơn hồ dương. Hồ dương còn có sông nước nuôi dưỡng, họ chỉ có thể dựa vào chính mình mà chịu đựng."

"Vậy mình nên liên hệ với họ nhiều hơn chứ?" Châu Nhược Tâm hỏi, "Nếu có nghiên cứu nào giúp ích cho vùng biên, mình cũng nên góp phần."

Tôn Dĩnh Sa sững người, rồi nhớ lại lời anh từng nói: 'Thấy dân trồng được vụ mùa, anh vui như em thấy hoa nở vậy.'
Cô khẽ mỉm cười: "Biết đâu được. Nếu mình nghiên cứu loài cây chịu hạn tốt, giúp dân vùng biên canh tác thuận lợi, cũng là một cách giúp họ."

Khi đang nói, điện thoại trong túi rung nhẹ — tín hiệu đã trở lại, báo đã vào vùng có sóng của thành phố nơi viện nghiên cứu đóng.

Quẹt thẻ mở cửa kính viện, hơi lạnh điều hòa phả ra. Hộp chống ẩm trong tay vẫn còn vương chút hơi sương ngoài trời.

Cô không vào phòng thí nghiệm ngay, mà đứng dựa vào cửa sổ, lấy điện thoại ra. Ngón tay vô thức dừng lại trên tên Vương Sở Khâm.
Từ khi rời cao nguyên KaLong tới giờ, đây là lần đầu cô có thể bình tĩnh mà gửi tin báo bình an.

Dòng chữ trong khung soạn thảo bị xóa đi, viết lại nhiều lần. Cuối cùng cô chỉ để lại mấy chữ giản dị:
"Đã về tới viện, mọi việc thuận lợi."
Nghĩ rồi, cô thêm: "Dọc đường không gặp đoạn đá vụn, các thành viên đều an toàn."
Không nhắc tới mẫu vật, không nói đến thí nghiệm — chỉ giữ hai chữ "thuận lợi", đơn giản mà đủ khiến người ta yên lòng.

Khi thông báo "Gửi thành công" hiện lên, cô mới nhẹ thở ra, ôm hộp chống ẩm bước vào phòng thí nghiệm.

Không khí quen thuộc ùa đến. Trên lò ấp, đồng nghiệp để lại mảnh giấy: "Đã chỉnh 22°C, độ ẩm 60%, có thể sử dụng bất cứ lúc nào."

Cô đặt hộp lên bàn, chưa mở vội, mà lại nhìn vào điện thoại — khung tin nhắn vẫn dừng ở dòng cô gửi, chưa có phản hồi.
Nhưng chỉ thế thôi, cũng khiến lòng cô thấy yên.

Đến khi cô sắp xếp xong mẫu vật, điện thoại mới khẽ rung. Tin nhắn ngắn gọn, gọn gàng như mọi lần:
"Đã nhận. Về đội sẽ thay băng đúng hạn. Đừng lo."
Cuối dòng là một biểu tượng chiếc khiên nhỏ.

Tôn Dĩnh Sa nhìn màn hình, không trả lời thêm.

Cô chỉ xoay người, mở sổ kế hoạch dự án. Phần báo cáo "Nghiên cứu sinh tồn của thực vật trong môi trường khắc nghiệt" vẫn còn trống một đoạn cuối.

Cô cầm bút, chậm rãi viết xuống dòng kết:
"Sức sống kiên cường của con người, không chỉ ở việc họ cắm rễ vững vàng trong lĩnh vực của mình, mà còn ở việc họ biết — trong cùng bầu trời ấy, vẫn có người đang kiên định chờ đợi."