“Ba… Ba ơi… Anh Tiểu Giản… bao giờ đến vậy?”

Trong căn phòng chật hẹp, những chiếc chăn dày bịt kín hết cửa sổ và các khe hở, ba người vây quanh một chậu than sắp tắt. Lông mi và tóc họ đã phủ đầy sương lạnh.

“… Bên ngoài lạnh đến thế rồi, có lẽ Tiểu Giản…” – dì đang nói dở thì lặng lẽ lắc đầu.

Ông mím môi thở ra một hơi trắng xóa, ánh mắt dõi về cánh cửa lớn đóng chặt, đầy lo lắng và cay đắng.

Trong đầu ông lại hiện lên hình ảnh trên đại lộ Thế Kỷ, dáng người đang tung những lá bài poker trong gió… Dù đã biết thân phận hiện tại của Giản Trường Sinh không tầm thường, nhưng nghĩ đến tiết trời chết người ngoài kia, lòng ông vẫn không khỏi dâng trào lo lắng cho đứa cháu trai ấy.

Keng — keng — keng!!

Tiếng chuông đồng bên ngoài vang lên, cả ba người giật mình nhìn ra ô cửa sổ đã bị phá hỏng.

“Bây giờ bên ngoài… còn ai sống sót không?” – dì co rúm người, thì thào – “Vậy… là ai đang gõ chuông vậy?”

“Có phải là các anh quan chấp pháp ra tay không?” – trong mắt đứa bé trai bỗng sáng rực lên tia hi vọng.

Ông không trả lời, sau một hồi rối bời, vẫn chậm rãi đứng dậy…

“Anh định đi đâu?”

“Ra ngoài xem một chút.”

“Bên ngoài lạnh thế, anh…”

“Ở yên trong phòng, đừng ai ra ngoài, nhớ chưa?”

Ông mở cửa phòng ngủ đi ra phòng khách, khẽ khàng đóng cửa phòng lại, rồi từ tốn hé cửa chính, ngăn gió lạnh tràn vào. Khi bước ra đường, cái lạnh thấu xương lập tức ập đến.

Ông ngẩng lên, thấy bông tuyết đen bay đầy trời, cực quang từ mặt đất dâng lên như một dải lụa kỳ ảo. Đứng sững lại, đôi mắt ngập tràn kinh ngạc và bối rối.

Gió lạnh cắt ngang mặt như dao, ông mới tỉnh táo lại, nghiến răng bước từng bước về phía tháp chuông… Trong thành Cực Quang lúc này, người dám gõ chuông, e rằng chỉ có người của hội Hoàng Hôn, chắc chắn Tiểu Giản cũng ở đó.

Nhưng chỉ mới đi được vài bước, một luồng khí lạnh kinh hoàng lại ập đến từ phía ngoài tường thành, như gió chết từ U Minh, phủ cả bầu trời trong sắc xanh tê tái.

Ông trợn mắt, trái tim như ngừng đập, chân mềm nhũn, ngã khuỵu xuống tuyết.

-79°C.

Ở nhiệt độ thấp khủng khiếp ấy, ý thức ông dần mờ đi. Sự sống bị hút ra từng chút một, như ngọn lửa sắp tắt trong lò băng, chỉ cần một cơn gió nhẹ là tan thành tro bụi…

Ngay lúc hai mắt ông sắp khép lại, bốn bóng người trong trang phục đen từ cuối ngã tư chậm rãi bước tới.

“Cậu… cậu ơi?”

Giản Trường Sinh trông thấy người đó, con ngươi co lại, lập tức lao tới, áp tai nghe hơi thở nhưng chỉ còn một chút thoi thóp…

“Tiểu… Giản…” – tiếng thì thầm yếu ớt thoát ra, rồi tim ông tắt hẳn.

Trong gió lạnh, tiếng vang vọng như tiếng nấc.

Giản Trường Sinh sững người ngồi đó, như một bức tượng đá.

Hắn chưa từng nghĩ sinh mệnh con người lại mong manh đến vậy. Chỉ một cơn gió từ Cấm Kỵ Chi Hải cũng đủ thổi ngã một trụ cột gia đình…

“Cậu ơi… Cậu ơi?!” – Giản Trường Sinh bật khóc, bế lấy thi thể, chiếc ô đen rơi xuống nền tuyết, lăn tới chân một đôi giày da.

Trần Linh và hai người còn lại đứng không xa, nhìn Giản Trường Sinh quỳ trước thi thể, ánh mắt đầy phức tạp.

Tiếng gào của thiếu niên vang vọng khắp con phố vắng lặng.

“Đây là lần đầu các cậu chứng kiến tang lễ của một khu vực… sẽ không phải là lần cuối,” – Sở Mục Vân trầm giọng – “Trong thời đại này, con người yếu ớt hơn các cậu tưởng nhiều. Dù là hội Hoàng Hôn cũng không thể cứu hết mọi người. Vì vậy, chúng tôi không khuyến khích kết giao sâu với người thường.”

“Đó cũng là lý do vì sao hội Hoàng Hôn chỉ tuyển những kẻ điên cuồng hoặc vô cảm… Vì chỉ có những kẻ khó động lòng mới có thể giữ lý trí khi đối diện với cái chết và tuyệt vọng hết lần này đến lần khác.”

“Nếu không… Các cậu sẽ bị nhấn chìm bởi đau thương.”

Giản Trường Sinh siết chặt hai tay, nước mắt trên mặt đã đóng thành băng.

Bông tuyết đen rơi xuống vai thi thể, cực quang mờ nhạt từ cơ thể cậu hắn tỏa ra, chậm rãi bay lên bầu trời.

Cậu hắn như thấy một bóng hình trong cực quang đang vẫy tay chào hắn, hắn quỳ sụp tại chỗ, mắt đỏ bừng.

Cùng lúc đó, ở con phố khác, một cô gái trẻ mặc vest, môi khẽ mở, cất tiếng hát dịu dàng như ngâm thơ:

“Em thấy bầu trời đang khóc,

Em nghe thấy âm thanh của anh.

Em ngửi được nỗi nhớ nở rộ giữa gai góc,

Em đi từ phía hoàng hôn đến…”

Trần Linh sững người.

Tiếng hát như thơ, như nhạc, vang lên từ một giọng nữ trong trẻo như thủy tinh, lan khắp thành phố. Có gì đó trong chất giọng ấy khiến cực quang cũng dịu lại, lặng lẽ mà an lành.

Nếu Cực Quang Quân ở đây, họ sẽ phát hiện: những linh hồn từng gào khóc trong đau đớn đã yên lặng, đi giấc mộng bình yên.

Ngay cả Giản Trường Sinh đang quỳ rạp cũng thấy lòng nhẹ đi, hắn lau nước mắt, mờ mịt nhìn về phía phát ra âm thanh.

“Đó là…” – Trần Linh hỏi nhỏ.

“Là An hồn dao,” – Sở Mục Vân trầm ngâm – “Một phần không thể thiếu trong tang lễ của một khu vực. An hồn dao có thể xoa dịu oán niệm linh hồn đã chết trong tai nạn, để họ yên nghỉ.”

“Ba triệu người chết thảm… Nếu không có bài hát này, dù linh hồn có được giữ lại, phần lớn cũng chỉ mãi mắc kẹt trong tuyệt vọng.”

“Đây là kỹ năng độc nhất của hội Hoàng Hôn, nhưng hiện tại chỉ còn bốn người biết.”

Sở Mục Vân thở dài, không nói gì thêm.

Bạch Dã cũng nhắm mắt, lặng lẽ lắng nghe.

Tiếng hát ấy lại tiếp tục:

“Mặt đất và mây hồng là giường ấm của anh,

Sương tuyết và hoàng hôn là lớp trang điểm đậm.

Em sẽ dệt hi vọng thành những bông hoa bông,

Cho đến khi nham thạch khắc ghi hương hoa…”

Giản Trường Sinh nghe đến đó, chậm rãi đứng dậy.

Hắn cúi xuống nhặt lại chiếc ô đen, từ từ mở ra, nhẹ nhàng che lên thi thể lạnh băng như muốn chắn đi cơn gió cuối cùng cho người thân yêu ấy.

Cùng lúc đó, trong căn phòng cậu hắn từng rời đi, hai mẹ con kia cũng đã vĩnh viễn nhắm mắt dưới luồng khí lạnh.

Giản Trường Sinh nhắm mắt lại, cầu nguyện trong lòng điều gì đó.

Càng lúc, càng nhiều cực quang bay lên giữa lời ca, hội tụ lại nơi bầu trời từng tiêu tán. Ánh xanh đỏ hòa quyện như dòng sông ánh sáng trên không trung, rực rỡ lạ kỳ.

“Người đang khóc ơi,

Xin hãy khẽ khàng nhắm mắt.

Đợi đến khi hoàng hôn kết thúc,

Em sẽ mang đến bình minh và trời xanh như lời hứa.”