Y/N'S POV

"Tôi xin lỗi vì đã gây ra rắc rối."

Tôi cúi đầu thật sâu trước ông Park đang ngồi sau bàn làm việc, gương mặt đỏ bừng vì xấu hổ.
Tai nạn đâu phải lỗi của tôi. Mất trí nhớ cũng không phải tội lỗi gì. Nhưng cảm giác hổ thẹn này... tôi biết rõ nguyên do của nó.

"Tôi mong rằng sự vắng mặt của mình không làm gián đoạn công việc quá nhiều."

Ông Park thở dài, ngón tay bóp nhẹ sống mũi trong cử chỉ mệt mỏi.

"Không cần xin lỗi đâu. Điều quan trọng nhất là cô phải tập trung vào việc hồi phục."

Ông nở một nụ cười hiền, và hơi ấm lan khắp lồng ngực tôi như ánh mặt trời yếu ớt xuyên qua sương mù.

"Nếu cô vẫn cần thêm thời gian nghỉ ngơi," — giọng ông dịu lại — "đừng ngần ngại nói ra. Vết thương tinh thần cần thời gian, và công việc có thể chờ."

"Cảm ơn ông," — tôi thì thầm, gần như không nghe thấy chính giọng mình. — "Tôi thật sự biết ơn vì ông đã thấu hiểu. Nhưng... tôi muốn quay lại làm việc sớm nhất có thể."

Ngay cả tôi cũng ngạc nhiên với lời nói của chính mình.
Ông Park nhướn mày, thoáng ngạc nhiên trước sự quyết tâm ấy.

"Tôi biết tôi đã khiến mọi người phải điều chỉnh nhiều," — tôi nói tiếp, giọng chùng xuống — "nên tôi muốn làm mọi thứ để bắt kịp. Hơn nữa..."

Tôi ngập ngừng, rồi khẽ mỉm cười — "bận rộn có lẽ sẽ giúp tôi quên đi vài điều."

Ông Park trầm ngâm nhìn tôi một lúc lâu, ánh mắt như đang dò tìm điều gì đó sâu thẳm hơn. Cuối cùng, ông gật đầu.

"Được thôi, Y/N. Tôi sẽ không ép cô. Chúng ta bắt đầu với công việc nhẹ, rồi tăng dần."

Một làn sóng nhẹ nhõm dâng lên trong lòng tôi — nhỏ bé nhưng quý giá, như hơi thở đầu tiên sau một giấc mơ dài ngạt thở.
Trở lại với guồng quay quen thuộc, dù chậm chạp, chính là điều tôi cần để cảm thấy mình vẫn còn sống.

"Cảm ơn ông, Mr. Park. Tôi sẽ cố gắng hết sức."

Khi ngồi lại vào bàn, việc đầu tiên tôi làm là kiểm tra lượng đường trong máu.
Tôi ghét việc phải sống cùng căn bệnh tiểu đường — nó như một sợi xích vĩnh viễn quấn quanh cổ tay. Tôi vẫn tự nhủ rằng mình đã quen, rằng đây chỉ là một phần trong cuộc sống. Nhưng mỗi khi chích đầu ngón tay, nhìn giọt máu đỏ thẫm trồi lên, tôi lại thấy tim mình se lại.

Giọt máu nhỏ bé ấy nhắc tôi nhớ về sự mong manh của sinh mệnh — và rằng tôi đã từng thoát khỏi cái chết.
Chính nhận thức đó khiến tôi không còn sợ hãi nữa.

Tôi chỉ muốn sống, và tìm lại những mảnh ký ức đã bị thời gian nuốt chửng.

Những ngày gần đây, Sunghoon và tôi như hai hành tinh lạc quỹ đạo — cùng tồn tại, cùng xoay quanh một nỗi im lặng nặng nề, nhưng không bao giờ chạm được vào nhau.
Anh đã nói dối tôi — về mối quan hệ giữa chúng tôi.
Nhưng tôi không trách anh. Nếu tôi là anh, có lẽ tôi cũng không đủ can đảm để khơi lại vết thương mà trí nhớ đã chôn sâu.

Dù vậy... nỗi nhớ vẫn giày vò tôi từng đêm.
Tôi nhớ ánh nhìn của anh, nhớ cái cách anh cười, cái cách anh từng nói tên tôi như thể nó là điều đẹp nhất thế gian.
Giờ đây, mỗi khi anh bước ngang qua phòng khách, tránh nhìn thẳng vào mắt tôi — trái tim tôi lại như bị xé ra bởi hàng nghìn mũi dao.

Và trong tất cả những nhát cắt ấy, sắc bén nhất chính là tội lỗi —
vì tôi cảm thấy... dường như chính mình là người đã khiến anh trở thành như thế này.

Một thông báo bật sáng trên màn hình điện thoại.
Seoyoung.

Tên cô ta nhấp nháy như một vết thương chưa kịp lành.
Tôi siết chặt nắm tay đến mức móng tay hằn sâu vào da thịt, để lại những vệt đỏ nhức nhối — nhưng nỗi đau ấy chẳng là gì so với cơn sôi sục trong lòng tôi.

Chỉ cần nghe tên cô ta thôi, trái tim tôi đã đập loạn như thể cố xé toang lồng ngực để chạy trốn.
Tôi hít sâu, nuốt trọn cơn run rẩy rồi mở tin nhắn.

"Cậu dạo này thế nào?" — kèm theo một biểu tượng trái tim màu hồng.

Tôi bật cười khẽ — một tiếng cười sắc lạnh như kim loại.
Đáng thương thật.
Con nhỏ đó tin vào chiếc bẫy tôi giăng ra dễ như vậy sao?

Cô ta không chỉ là kẻ giết người tội nghiệp và kẻ nói dối đáng khinh — cô ta còn ngu ngốc đến mức tự dâng mình cho tôi xé nát.
Tôi thích cái cách cô ta nghĩ rằng mình đang điều khiển tôi, rằng cô ta là "người bạn thân" tận tụy đang giúp đỡ một bệnh nhân mất trí nhớ.
Nhưng cô ta đâu biết — mọi quân cờ đều nằm trong tay tôi.
Tôi là kẻ viết kịch bản, kẻ dựng sân khấu, và kẻ cười cuối cùng.

Điện thoại lại rung. Một tin nhắn mới.

"Sau giờ làm, đến nhà tớ nhé."

Khóe môi tôi nhếch lên, lạnh như lưỡi dao.
Cơ hội đây rồi.

Tôi sẽ bước vào hang sói, sẽ nhìn thẳng vào đôi mắt từng phản chiếu hình ảnh của cái chết mình,
và sẽ khiến cô ta phải sống trong nỗi sợ hãi mà tôi từng nếm trải.

Tôi sẽ lấy lại mọi thứ — bằng chính đôi tay này.

Sau giờ làm, tôi rời khỏi tòa nhà.
Cô ta đã ở đó — ngồi trong chiếc xe từng lao thẳng về phía tôi.
Chiếc xe đã nghiền nát cuộc đời tôi, rồi giả vờ như chẳng có gì xảy ra.

Tim tôi đập nhanh, tiếng đập vang như dội lại từ ký ức kinh hoàng kia.
Tôi hít một hơi thật sâu, kéo chiếc mặt nạ bình thản lên gương mặt và mở cửa xe.

"Chào, Seoyoung."

Giọng tôi mềm, điệu cười giả tạo hoàn hảo đến mức chính tôi cũng thấy ghê tởm.

"Cảm ơn vì đã mời mình đến."

Cô ta cười — nụ cười mà tôi từng nghĩ là chân thành, từng tin là ấm áp.
Giờ tôi chỉ thấy ghê tởm.
Tôi biết rõ sau lớp vỏ ấy là gì — một con rắn đang chờ cắn ngược.

"Tất nhiên rồi. Chúng ta là bạn mà."

Bạn?
Từ đó nghe như một lời nguyền.
Tôi gật đầu, giấu đi nụ cười hiểm độc.

Cô ta khởi động xe, lướt qua những con đường rực ánh đèn neon của thành phố.
Tôi nhìn lên chỗ gắn camera hành trình — trống trơn.

Nó đã bị gỡ bỏ.
Tôi biết chính cô ta là người xóa đi bằng chứng của cái ngày định mệnh đó.

"Sunghoon dạo này thế nào?"

Câu hỏi khiến tôi đông cứng.
Tôi phải đóng vai một cô gái mất trí nhớ, không được nhớ gì về tình yêu, về bi kịch, về tất cả.

"Anh ấy ổn... Mình cũng chẳng gặp anh ấy nhiều lắm gần đây."

Tay tôi đặt hờ trên đùi, nhưng bên trong, từng thớ cơ đang co rút lại vì kìm nén.
Nếu tôi để bản năng điều khiển, có lẽ tôi đã đấm thẳng vào mặt cô ta.
Nhưng tôi không thể.
Không phải lúc này.
Tôi chưa thắng.

"Hai người... thích nhau, đúng không?"

Câu hỏi ấy như một lưỡi dao trượt ngang tim.
Tôi nở nụ cười thật nhẹ, che đi cơn bão đang cuộn trong lòng — và đáp, giọng điềm tĩnh đến lạnh người:

"Mình cũng không chắc nữa."

Nếu có ai đó ngồi sau, họ sẽ thấy hai cô gái trong một chiếc xe — một người cười dịu dàng, người kia lặng lẽ đáp lời.
Nhưng bên dưới bề mặt ấy là hai tâm hồn đang giấu dao,
và chỉ chờ khoảnh khắc thích hợp để đâm vào tim đối phương.

Khi xe dừng ở đèn đỏ, cô ta quay sang nhìn tôi.
Ánh mắt ấy — ngây thơ, tin tưởng, khát khao — khiến tôi suýt bật cười.
Tôi sợ rằng mình không đủ giỏi để giả vờ, nhưng hóa ra tôi chẳng cần phải cố gắng.

Nụ cười ngu ngốc ấy tự tố cáo tất cả.
Chính tình cảm điên loạn của cô ta đã phản bội cô ta.
Chính ảo tưởng mà cô ta tự xây nên đang làm mờ mắt cô ta đến mức không nhìn thấy chiếc mặt nạ tôi đang đeo.

"Anh ấy có nói gì về mình không?"
Cô ta hỏi, giọng nhỏ như sợ câu trả lời sẽ khiến cô ta sụp đổ.
"Mình ý là... bọn mình thích nhau mà. Dù sao thì... tụi mình cũng đã đính hôn rồi."

À. Thì ra thế.

Tôi nghiêng đầu, cố giữ giọng thật bình thản, nhưng từng chữ thốt ra như mũi dao trượt trên lưỡi.

"Vậy ra... đó là lý do anh ấy giấu chiếc nhẫn trong xe."

Nếu có thể, tôi thà chết ngay tại đây còn hơn phải tiếp tay cho lời dối trá ấy.
Nhưng tôi phải nói. Tôi phải diễn. Tôi phải sống.

Cô ta chạm nhẹ vào cổ — nơi làn da tái xanh hé lộ vài vết bầm tím ẩn dưới cổ áo.
Tôi chú ý.
Không hỏi, không bình luận.
Một phần trong tôi tò mò, nhưng phần còn lại — cái phần đang ngày càng lớn hơn — thấy hài lòng.

Phải rồi.
Nếu cô ta đang khổ, thì thế giới này có lẽ vẫn còn công bằng.

Người Y/N cũ sẽ không bao giờ nghĩ như vậy.
Nhưng Y/N bây giờ...
Y/N đã từng chết đi một lần, và cái chết đã rèn tôi thành thép.
Giờ đây, tôi có thể nói dối mà không chớp mắt, phản bội mà không run tay, giả vờ yêu mà không thấy tội lỗi.

"Ừ," cô ta chỉ đáp gọn, như thể mọi thứ đều tự nhiên.

Và thế là chúng tôi tới nơi.

Ngôi nhà của cô ta — hay đúng hơn, tòa dinh thự — vươn lên giữa màn đêm như một gã khổng lồ khoác áo lụa.
Vườn hoa cắt tỉa tỉ mỉ, lối đi lát đá sáng bóng, đèn treo tinh thể lấp lánh trên trần.
Mọi thứ tỏa ra thứ mùi của quyền lực và thói kiêu ngạo.

Tất nhiên rồi.
Cô ta sống trong xa hoa, được người hầu cúi đầu, được bảo vệ canh chừng —
trong khi tôi từng nằm giữa vũng máu, thở hắt ra giữa tiếng bánh xe rít lên trên nhựa đường.

Sự phẫn nộ dâng lên như lửa.
Tôi muốn hét vào mặt cô ta, muốn hỏi "Tại sao cô còn được phép sống như thế này?"
Nhưng tôi lại nuốt tất cả xuống.
Cơn giận, nỗi đau, cả lòng căm ghét — tôi chôn chúng thật sâu.
Chúng sẽ trồi lên vào lúc tôi cần chúng nhất.

"Kim Seoyoung."

Giọng nói trầm khàn của một người đàn ông cắt ngang bầu không khí.
Cả hai chúng tôi cùng quay lại.

Một người đàn ông trung niên trong bộ vest sắc sảo đang tiến đến.
Ánh nhìn của ông ta — lạnh như thép, và chứa đầy khinh miệt.

Cha cô ta.
Tôi biết ngay.

"Con mất trí rồi à?"
Ông ta gằn giọng, chỉ tay thẳng vào tôi.
"Cô ta làm gì ở đây?"

Giọng ông ta như rít qua kẽ răng — vừa sợ hãi, vừa giận dữ.
Như thể tôi là thứ không nên tồn tại, là con quỷ mà ông ta lo sợ sẽ quay lại từ địa ngục.

Và, chúa ơi...
Cảm giác đó thật tuyệt vời.

Tôi chỉ đứng đó, lặng lẽ nhìn ông ta với nụ cười nhạt trên môi.
Nếu ông ta tin rằng tôi là cơn ác mộng tồi tệ nhất của mình —
vậy thì tôi sẽ trở thành chính xác như thế.