00.

“Riddle!” 

Có người gọi từ phía sau, Riddle ngoảnh đầu lại, là Malfoy. 

Cậu thiếu niên chạy tới, hơi thở hổn hển, “Cậu… có muốn cùng tớ biểu diễn song tấu tại vũ hội Giáng sinh không?” 

Riddle nhíu mày, “Cái gì?” 

Draco chớp mắt, ánh mắt lộ rõ vẻ căng thẳng. “Tớ nghe nói cậu biết kéo đàn violin… Tớ biết chơi piano. Năm nay vũ hội Giáng sinh cho phép học sinh tham gia biểu diễn, cậu có muốn song tấu với tớ không?” 

“Không.” Riddle đáp ngay lập tức, rồi quay người định bước đi. Nhưng Draco đã níu lấy tay áo anh. Riddle quay lại, giọng bực dọc, “Buông ra.” 

Cậu thiếu niên giật mình trước ánh mắt của anh, vội buông tay, mặt tái đi vài phần. “Tớ… tớ chỉ muốn mời cậu cùng tham gia. Thật sự không được sao?” 

Riddle nhìn chằm chằm vào gương mặt Draco, không nói gì. Anh và Malfoy không thân, dù cùng là bạn học nhưng không ở chung phòng ngủ. Anh không ưa cái phong cách khoa trương của cậu ta, và đối phương cũng chẳng bao giờ chủ động lại gần, cả hai giữ khoảng cách. Riddle biết rõ lý do cậu ta tìm mình lần này – chẳng qua là muốn nổi bật trước khi tốt nghiệp, đồng thời tranh thủ kéo gần quan hệ. Riddle thừa hiểu sức ảnh hưởng của mình trong trường, thậm chí cả bên ngoài. 

Cậu thiếu niên ngây thơ, non nớt, được nuông chiều này luôn nghĩ cả thế giới xoay quanh mình. Nhìn vẻ mặt căng thẳng của Draco, Riddle khẽ cười. Anh không ngại đùa giỡn một chút. 

“Được thôi.” Anh hạ giọng, “Cậu muốn chơi bài gì?” 

Draco mừng rỡ, mắt mở to, rồi ấp úng, “Tớ… tớ sẽ tìm bản nhạc. Tớ có sẵn một số bản.” 

Riddle không đáp, chỉ quay người trở về phòng ngủ. 

---

### 01.
Draco Malfoy sợ Riddle. Điều này cậu giấu rất kỹ trước mặt mọi người, nhưng Riddle biết rõ. 

Anh nhớ năm ba, khi anh dạy cho hai học sinh Gryffindor lớn hơn một bài học vào ban đêm, trở về phòng sinh hoạt chung với người đầy máu, chính Draco là người co rúm trong góc, không dám lên tiếng. 

Kể từ đó, Draco càng tránh xa anh, hầu như không nói chuyện. Họ sống yên ổn bên nhau vài năm, nhưng Riddle không có ý định hòa giải trước khi tốt nghiệp. Anh ghét cậu ta, chẳng cần lý do. 

Anh đồng ý lời mời, nhưng không định tham gia. Anh muốn để cậu ta bẽ mặt trên sân khấu – có khi còn khóc, ai mà biết được. 

Riddle bước ra từ lớp học, đột nhiên nghe tiếng gọi quen thuộc, vẫn mang chút căng thẳng. 

“Riddle, chúng ta đi chọn bài nhạc đi. Tớ mang bản nhạc rồi.” Draco ngẩng đầu nhìn anh, tay nắm chặt quai cặp, vô thức xoa xoa. 

Riddle khựng lại, chưa kịp từ chối thì đã bị cậu kéo đi. Họ tới một phòng học trống ở cuối hành lang. Draco lấy từ cặp ra một xấp giấy da dày, lật mở, “Cậu thấy Beethoven thế nào? Hoặc Paganini, tớ đã xem qua vài bản violin của ông ấy, chỉnh sửa một chút là chúng ta có thể song tấu.” 

Riddle không nói gì, chỉ xoa xoa ấn đường. Anh không ngờ cậu ta lại rắc rối đến vậy. 

“Cậu muốn bài như thế nào?” 

Draco bước tới khoảng trống phía sau phòng, nơi có một cây đàn piano. Cậu ngồi xuống ghế, ngón tay lướt nhẹ, giai điệu bay bổng vang khắp không gian, khi trầm khi bổng. 

“*Für Elise*?” Draco đề nghị. 

“Tầm thường.” 

“Thế *Canon*?” 

“Quá cũ.” Riddle nhận xét. 

Draco nhíu mày, rõ ràng là tức giận. Cậu đóng sầm tập nhạc lại, “Vậy cậu nghĩ bài nào mới được?” 

Riddle liếc qua bìa tập nhạc, tay đút túi, “Ít nhất không phải mấy bài này.” 

“Cái gì?” Draco tròn mắt, đứng bật dậy, mặt đỏ lên vì tức, nhưng rồi lại nghĩ gì đó, sắc mặt thay đổi, “Tớ hiểu rồi. Cậu chắc chẳng biết bài nào, đúng không? Kéo violin cũng là nói dối, đồ tự cao…” 

Sắc mặt Riddle tối sầm, Draco lập tức im bặt. Anh nhấc cặp lên bước tới, Draco vội lùi lại hai bước, cảnh giác nhìn anh. 

Riddle nhìn thẳng vào mắt cậu, “Tớ nghĩ cậu nên biết rõ, ai mới là kẻ tự cao, Draco.” 

Không khí im lặng một lúc, Riddle nghe tiếng cậu nuốt nước bọt, khẽ cười hài lòng. “Cậu biết rõ mình muốn gì hơn ai hết. Cha cậu sẽ xấu hổ vì chút tài năng cỏn con của cậu.” 

Draco há miệng, muốn đáp lại nhưng cổ họng nghẹn lại, không nói được gì. Vừa rồi cậu còn tưởng anh sẽ giết mình. 

Riddle đặt tay lên nắm cửa, khẽ nghiêng đầu, “Tự lo chuyện chọn bài đi, xong thì tìm tớ. Nếu không, tớ sẽ không tham gia đâu.” 

Câu cuối giọng anh trầm xuống, Draco giật mình lùi thêm bước nữa, chân va vào ghế đàn, đau đến chảy nước mắt. Cậu gật đầu ngây ngốc, cho đến khi anh mở cửa rời đi. 

Cậu chậm rãi ngồi xuống ghế, xoa chân đau, hồi lâu mới bình tĩnh lại. 

---

### 02.
Riddle bước ra từ văn phòng Slughorn, đúng lúc gặp Filch đang tuần tra. 

Gã Squib khập khiễng dừng lại khi thấy anh, Riddle liếc mắt, Filch lặng lẽ tránh sang một bên. Anh nhanh chóng băng qua hành lang, xuống hầm Slytherin. 

Đã khuya, anh cần về nghiên cứu thông tin về Horcrux vừa moi được từ Slughorn. 

Đó là ý định ban đầu, cho đến khi anh mở cửa phòng sinh hoạt chung và thấy một người ngồi cạnh lò sưởi. 

Anh nhíu mày, nhận ra đó là Draco Malfoy, đứa trẻ hôm qua bị anh dọa cho cứng đờ. 

Anh bước tới cầu thang dẫn lên phòng ngủ nam, nhưng mới bước một bậc thì dừng lại. 

Anh tự nhủ phải về phòng ngay, nhưng không hiểu sao lại quay lại bên lò sưởi. 

Cậu thiếu niên cuộn mình trên ghế bành, đầu nghiêng nghiêng ngủ say, tay ôm chặt một thứ gì đó. Là tập nhạc. 

Riddle vô cảm nhìn cậu, ánh lửa lò sưởi chiếu lên gò má, khiến làn da vốn nhợt nhạt trở nên mềm mại và ấm áp. Đôi mắt nhắm chặt chỉ còn thấy hàng mi vàng nhạt khẽ rung theo nhịp thở. Riddle chẳng nhớ nổi đôi mắt ấy khi mở ra trông thế nào, bởi anh hiếm khi nhìn cậu. 

Linh cảm mách bảo anh nên lặng lẽ rời đi, về phòng làm những việc hữu ích hơn là đứng ngắm một cậu nhóc vô dụng. Nhưng anh vẫn đưa tay, kéo nhẹ tập nhạc trong lòng Draco. 

Draco bị giật mình tỉnh giấc, mở mắt, đôi đồng tử xám xanh lấp lánh ánh nước do ngáp. “Riddle…?” 

Riddle bình tĩnh rút tay lại, nhìn vào mắt cậu. “Gần một giờ sáng rồi.” 

Draco chưa kịp phản ứng, chớp mắt vài cái, rồi đột nhiên nhớ ra điều gì, nắm lấy tay áo anh, “Đúng rồi, Riddle, tớ nghĩ ra rồi, cậu thấy *Danse Macabre* của Camille Saint-Saëns thế nào? Tớ nghĩ…” 

“Đi ngủ đi, Draco.” Riddle cắt lời, đứng dậy nắm cánh tay cậu, thô lỗ kéo cậu đứng lên, “Mai nói tiếp.” 

Anh kéo cậu lên cầu thang tới trước cửa phòng ngủ Draco. Cậu vẫn ngơ ngác, ôm tập nhạc ngẩng đầu nhìn anh, “Nhưng chuyện chọn bài thì sao?” 

Riddle thở dài, giật lấy tập nhạc từ tay cậu. 

Không để ý đến vẻ mặt ngạc nhiên của Draco, anh mở cửa, lặng lẽ đẩy cậu vào rồi đóng cửa rời đi. 

Về phòng mình, Riddle ngồi xuống bàn học. Phòng ngủ Slytherin vốn dành cho hai người, nhưng bạn cùng phòng cũ vì không sạch sẽ đã bị anh đuổi đi, nơi này giờ là không gian riêng cho các thí nghiệm và kế hoạch của anh. 

Anh mở tập nhạc, lật đến trang *Danse Macabre*, nhìn qua vài giây rồi nhớ ra việc mình định làm. Anh dừng lại, bực bội ném tập nhạc sang một bên, lấy nhật ký ra, xoa ấn đường. Kế hoạch của anh đã bị xáo trộn. 

Anh viết hai chữ, nhưng không thể tập trung. Cuối cùng, chỉ ghi vội thông tin hôm nay, đóng sổ lại. 

Anh phải tìm ra Draco Malfoy đã làm gì để khiến mình như thế. 

Anh ngả người ra ghế, nhìn chằm chằm bức tranh tĩnh trên tường. Bức tranh vốn có thể chuyển động, với một phù thủy sống trong đó, ngày nào cũng bình luận về hoạt động của họ. 

Riddle chưa từng để ý, cho đến một hôm anh chế tạo một loại nước hoa có thể mê hoặc lòng người. Gã phù thủy trong tranh nhìn anh, lải nhải về công lý. Không may, Riddle ghét công lý. 

Anh giơ đũa phép, chỉ mới phát ra một âm tiết, gã phù thủy đã bỏ chạy, để lại một vườn hồng tước. 

Riddle trầm ngâm, rồi lấy một tờ giấy da trống, dùng phép vẽ lên các ô nhạc. 

Nhưng tại sao anh làm vậy? Anh phải tìm ra Draco Malfoy đã làm gì. 

Anh viết một nốt nhạc, như thể nó tự nhiên sinh ra. Giai điệu văng vẳng bên tai, lúc ẩn lúc hiện, hư ảo mà chân thực. 

Riddle ngạc nhiên khi mình không sao chép bất kỳ bản nhạc nào. Các nốt nhạc tuôn trào dưới ngòi bút, nhảy nhót thành một bài hát của riêng anh. Nhưng tại sao anh làm vậy? 

Anh nhớ về tuổi thơ. 

Bà Cole buộc anh học một nhạc cụ để lấy lòng người lớn, anh chọn violin, nhanh chóng chơi được *The Doll and the Bear Dance*. 

Ngày anh học *Für Elise*, một đứa trẻ tên Phil nổi giận, ném đồ chơi lung tung, một món trúng anh, làm anh chảy máu. 

Đêm đó, anh lừa Phil ra sân sau. Anh nhớ máu nhuộm đỏ những bông hồng tước trong vườn, bên cạnh là tiếng chim sơn ca hát. 

Anh luôn ghét âm nhạc. 

Thỉnh thoảng giai điệu vang lên trong tai, nhưng khi lắng nghe thì chẳng có gì. Nghệ thuật rộn ràng trong tim, nhưng anh luôn làm ngơ. 

Riddle viết đầy bốn tờ giấy da, khi nằm xuống thì trời gần sáng. Tại sao anh làm vậy? 

Anh không ngừng nghĩ về bài nhạc, nên đốt đi hay đưa cho Draco? Gần đây anh quá bận tâm đến những thứ vô ích, anh nghĩ. 

---

### 03.
Riddle trốn tiết sáng, nhưng không ngủ. 

Giữa trưa, anh đến phòng ăn, giờ ăn gần kết thúc. Anh liếc mắt đã thấy Draco, như thường lệ ngồi giữa, mái tóc vàng nổi bật. 

Anh bước tới ngồi cạnh, mọi người xung quanh ngạc nhiên nhìn qua, nhưng khi anh liếc lại, họ vội quay đi. Draco kinh ngạc ngoảnh đầu, “Riddle? Sáng nay cậu không đi học sao?” 

Riddle không đáp, chỉ cắt một miếng bò bỏ vào miệng. Draco không nhận được câu trả lời, bĩu môi quay lại. 

Riddle ăn xong, ngoảnh đầu thấy Draco vẫn chậm rãi nhấm nháp bánh ngọt. “…Cậu đến trước tớ ít nhất hai mươi phút, sao vẫn còn ăn?” 

Draco khựng lại, nghe tiếng cười khúc khích quanh bàn, tai đỏ lên. “Tớ… đây là món tráng miệng… tớ ăn xong ngay.” 

“Nhanh lên.” Riddle đáp. Anh thấy cậu cúi đầu ngượng ngùng, bất giác muốn cười. 

Ăn xong, Riddle đưa Draco đến phòng học hôm họ cãi nhau. Đàn piano vẫn đó, bên cạnh thêm một cây violin. 

Anh đóng cửa, quay lại thấy Draco nhìn mình nghi hoặc. 

“Tớ chọn bài rồi.” Anh hạ giọng, thấy mắt cậu sáng lên như dự đoán. Anh lấy từ cặp ra mấy tờ giấy da, “Chúng ta biểu diễn bài này.” 

Draco nhận bản nhạc, nhìn qua, “Đây không phải trong tập nhạc của tớ…” 

“Tớ thấy ở chỗ khác.” Riddle nói, tim bỗng đập nhanh, nhưng anh bỏ qua. 

Draco cầm bản nhạc, ngồi xuống đàn piano, bắt đầu chơi. Giai điệu tuôn chảy từ ngón tay, lướt qua tai Riddle, lúc dâng cao, lúc trầm xuống, nhẹ nhàng, mơ màng, lấp lánh trên mái tóc vàng của cậu, như dòng sông êm đềm chẳng cuộn sóng. 

Riddle chưa từng nghe bài này được chơi, nhưng mỗi âm thanh đều khắc sâu trong ký ức. Anh không hiểu chuyện gì đang xảy ra. 

“Bài này hay thật, Riddle,” Draco dừng lại sau đoạn đầu, quay lại nhìn anh, mỉm cười, “Chúng ta dùng bài này nhé.” 

Riddle giật mình, gật đầu, bước tới cầm violin lên. 

Một góc mềm mại trong tim anh bị chạm đến, không thể phớt lờ. Anh từng nghĩ mình sẽ chẳng bao giờ có khoảnh khắc này. Anh phải biết Draco làm cách nào. 

---

### 04.
Họ luyện tập hai giờ mỗi chiều sau giờ học, suốt hai tuần. 

Riddle nhận ra mình thường nhìn Draco, nhìn cổ cậu cúi xuống khi chơi đàn, làn da trong suốt dưới ánh nắng, một lọn tóc vàng rơi khỏi dây buộc, ánh sáng xuyên qua, bay lên rồi rơi xuống. 

Anh đứng gần, kéo violin, cánh tay hòa nhịp với ngón tay cậu. Có lúc anh quên nốt tiếp theo, dù bài nhạc đã thuộc lòng. Anh vẫn chưa nói với cậu rằng bài nhạc là sáng tác trong một đêm, rằng anh không yêu âm nhạc, cũng chẳng yêu nghệ thuật. 

“Riddle, cậu có lễ phục không?” Chơi xong một khúc, Draco cử động ngón tay, quay lại hỏi. 

“Không.” Riddle đáp. Thực ra anh có, nhưng không hiểu sao quên nói. Khi đối diện Draco Malfoy, anh luôn dùng từ phủ định. 

Draco gật gù, “Vậy tớ sẽ nhờ mẹ tớ may cho cậu một bộ. Mẹ thấy ảnh cậu trong album của tớ, chắc chắn biết cậu hợp màu gì. Cậu muốn màu đen hay xanh hồ?” 

Riddle đặt violin xuống, chậm rãi tiến lại gần. Anh thấy một con bướm đêm xuyên qua ánh nắng, đậu trên vai Draco, rồi bay đi khi anh đến gần. 

“Đen.” Một lúc sau anh mới nói. 

Draco quay lại, giật mình vì anh đứng quá gần. Cậu xoay người, lưng tựa vào đàn, nghiêng đầu, “Còn một tuần nữa là lên sân khấu rồi.” 

“Ừ.” Riddle đáp hờ hững. 

Không khí bỗng yên lặng, Draco lúng túng, nhìn bụi bay trong ánh sáng. 

Cậu vẫn sợ Riddle. Cậu không đoán được tâm tư anh, thậm chí không biết họ có phải bạn bè. Draco cảm thấy anh như sông băng trên cao nguyên, mãi mãi không tan, chẳng ai biết anh nghĩ gì. 

Nhiều lần cậu quay lại, thấy Riddle nhìn mình bằng ánh mắt khó hiểu, nhưng khi bị phát hiện, anh lại dửng dưng nhìn đi chỗ khác. 

Đó là gì? 

“Cậu thấy chữ ký trên bản nhạc không?” Riddle đột nhiên lên tiếng, giọng vang từ trên đầu. Draco ngẩng lên, bắt gặp đôi mắt sâu thẳm, nặng nề của anh. 

Draco che giấu sự hoảng loạn, tay nắm chặt quần, “Thấy rồi, Lord Voldemort… là ai?” 

Đó là chữ ký nhỏ xíu ở góc bản nhạc, nhưng Draco vẫn thấy. Cậu đọc từng âm tiết, ánh sáng mờ ảo giao thoa trên mặt, làm nổi bật đường nét gò má mềm mại, trắng trẻo. 

Riddle nhìn chằm chằm, bắt lấy từng âm thanh. Làn da cậu sạch sẽ đến khó tin, từ vành tai đến cổ, tinh khiết nhưng không thánh thiện. 

“Là tớ.” Anh khẽ nói. 

“Cái gì?” 

Draco giật mình, ngẩng đầu, chưa kịp hỏi thì người trước mặt cúi xuống, chặn môi cậu. Cậu bị đẩy lùi, lưng cùng tay anh chạm vào phím đàn, phát ra âm thanh chói tai. 

Draco mở to mắt, đẩy loạn xạ, nhưng bị giữ chặt, không thể động đậy, cho đến khi hơi thở bị cướp sạch. 

Riddle nghiền ngẫm môi cậu, đầu lưỡi thăm dò. Anh chưa từng hôn, nhưng tự nhiên thuần thục. Phím đàn dưới tay vang lên lộn xộn, len vào tai rồi bay đi. 

Âm nhạc. Anh nghĩ, âm nhạc. Con người thích khắc dấu ấn trong nghệ thuật, trong tranh và thơ. Nhưng âm nhạc không thể mang dấu ấn người khác, nốt nhạc sinh ra trong sự thuần khiết, mãi bất diệt, ai nghe cũng có nỗi buồn và niềm vui. Nhưng âm nhạc. 

Draco bị hôn đến ngạt thở, đẩy mạnh ngực anh. Riddle nhíu mày, đứng thẳng, nhìn cậu. 

“…Cậu,” Draco lắp bắp, thở hổn hển, một lúc mới thận trọng hỏi, “Cậu làm sao thế?” 

Riddle im lặng, rồi lại cúi xuống cắn nhẹ môi cậu, “Tớ nghĩ đã quá rõ ràng, Draco.” 

Draco sững sờ hồi lâu, chớp mắt, muốn lùi lại nhưng lại chạm vào đàn, “Cậu… cậu thích tớ?” 

Câu hỏi không được trả lời. Riddle gõ lên phím đàn, âm thanh lệch tông. 

“Bài nhạc của chúng ta?” Anh hỏi. 

“Cậu nghĩ nên gọi nó là gì?” Riddle đáp. 

Draco nghĩ ngợi, lắc đầu. Cậu không biết đặt tên thế nào, như cách cậu mãi chẳng đoán được tâm tư Riddle. 

Riddle đứng thẳng, nhìn cậu một cái, rồi quay đi lấy violin. “Tớ viết nó cho cậu, cậu nên đặt tên.” 

---

### 05.
Draco chỉnh lại cà vạt, nhìn mình trong gương, hít sâu một hơi. 

“Xong chưa?” Riddle bước vào, mặc lễ phục đen. Anh đặt tay lên vai Draco, ngón tay lướt nhẹ trên bờ vai trắng. 

Draco quay lại, ngẩng đầu nhìn anh. Không hiểu sao, cậu cảm thấy anh lại cao hơn, dù cậu kiễng chân vẫn thấp hơn một chút, “Cậu hồi hộp không?” 

“Không.” Riddle nói, nắm tay cậu kéo ra ngoài, đến hậu trường, “Chúng ta chuẩn bị xong rồi.” 

Ngón tay lạnh giá của Draco được anh nắm chặt, Riddle hà hơi sưởi ấm rồi thả ra. Anh cầm violin, khẽ gảy dây, che đi ánh sáng phía trên. 

Draco ngồi trước đàn piano, hít sâu. Riddle đứng sau, thấy cậu lẩm nhẩm bản nhạc, bất giác muốn cười. 

Bài nhạc cuối cùng do chính anh đặt tên, vì không thích mấy cái tên Draco đề xuất. Draco cãi lại, cuối cùng bị anh túm cổ áo kéo vào phòng ngủ hôn một trận mới chịu thua. 

“Tại sao ‘Hồng Bạch’ của tớ lại không được?” Draco thở hổn hển, đẩy anh một cái, “Tớ thấy tên cậu mới tầm thường.” 

“Tầm thường?” Riddle nheo mắt, Draco rụt cổ, im lặng. 

Cuối cùng, bài nhạc được đặt là *Chim Hồng Tước*. Mỗi lần nhắc đến, Riddle nhớ về đêm thơ ấu ấy. Có lẽ đó là khởi nguồn cho sự tàn nhẫn của anh, và nó chưa bao giờ dừng lại. Draco từng gọi anh là “sông băng”, nhưng anh biết mình không phải sông băng cao nguyên hay đất đóng băng Siberia. Sự lạnh lùng trong anh là dòng sông đóng băng mùa đông, lạnh giá bề mặt nhưng cuộn chảy tận cùng. 

Cảm xúc với anh luôn là thứ khó khăn. Anh không hiểu nỗi buồn của người khác, cũng không hiểu sự kiêu ngạo, lòng tự trọng hay niềm vui của cậu thiếu niên này. Những thứ đó đều vô dụng, nhưng giờ anh lại làm gì vì chúng? 

“Sẵn sàng chưa?” Riddle hỏi. Draco gật đầu. 

Màn kéo lên, sân khấu sáng rực, khán giả bên dưới giật mình, ngẩng đầu nhìn họ, đồng thanh trầm trồ. 

Họ nhìn nhau, dây đàn căng lên, nhạc vang, không dịu dàng, cũng chẳng nhẹ nhàng, như dòng sông mùa xuân tan băng, khối băng va chạm kêu vang, lạnh buốt mà tràn đầy sức sống, như sơn ca trước khi chết. 

Draco chăm chú vào phím đàn, ngón tay lướt nhanh. Khi lật trang nhạc, cậu thấy gì đó, mắt mở to. 

Những luồng sáng bay ra từ phím đàn, tím nhạt uốn lượn. Ánh sáng kết thành mảng, bướm phá kén bay ra, vòng quanh cậu rồi bay khắp hội trường, gây tiếng reo hò và cười vui. 

Tim cậu đập thình thịch. Đến đoạn violin độc tấu, cậu quay lại. Riddle đứng sau, mắt cụp xuống, tóc che trán, ánh sáng từ giai điệu bay ra, bướm lượn đầy trời, mắt anh tĩnh lặng, nhưng cậu thấy sự dịu dàng. 

Riddle chẳng lãng mạn, chỉ ngắn gọn nhận xét về tuyết, hoa, hay cậu thiếu niên. Nhưng âm nhạc. 

Có lẽ âm nhạc là tình yêu, hoặc tình yêu sinh ra âm nhạc và nghệ thuật. Với họ, chẳng có gì khác biệt. 

Draco nghe nhịp tim mình, chậm rãi đặt tay lên phím đàn. 

Piano và violin đuổi theo nhau, hòa quyện rồi tách rời, hợp thành một. Bướm lượn trên không, rồi hạ xuống, hóa thành một con sơn ca, líu lo quanh cậu thiếu niên tóc vàng, bên cạnh hồng tước nở rồi tàn, cánh hoa rơi xuống sàn, tan biến nhẹ nhàng. 

Khi cúi chào, Draco quay lại nhìn anh, ánh mắt vừa ngạc nhiên vừa vui sướng. Cậu mỉm cười nắm tay anh, thì thầm khi cúi chào, “Cậu làm à?” 

Cậu biết nhạc cụ đã bị yểm bùa, và Riddle đôi khi nán lại sau giờ luyện tập. 

“Ừ.” Riddle khẽ đáp, “Thích không?” 

“Thích.” Draco cười rạng rỡ, mắt sáng lấp lánh. 

Riddle mỉm cười, trước khi màn khép lại, anh kéo tay cậu, hôn nhẹ, đúng như dự đoán, khán giả bên dưới reo lên. 

Anh từng nghĩ bài nhạc tự sáng tác sẽ bị đốt sau lần này, nhưng anh lại chuẩn bị một bất ngờ cho Draco. Âm nhạc là nghệ thuật kỳ diệu, nhưng anh sẽ không thừa nhận mình là nghệ sĩ. 

“Draco.” Anh gọi, như để xác nhận điều gì. 

Draco đáp, “Sao thế?” 

“Không có gì, Giáng sinh vui vẻ.” 

“À, đúng rồi, Giáng sinh vui vẻ,” cậu reo lên, “Đây là Giáng sinh đầu tiên chúng ta cùng nhau.” 

Họ rời hội trường, đèn sáng lên, Riddle quay lại nhìn Draco, mỉm cười. Đúng vậy, giờ quan hệ của họ đã khác. 

“Đi xem tuyết đi! Hogsmeade chưa đóng cửa, khu Túp Lều Hét là nơi vui nhất… Riddle?” Draco kéo tay anh chạy về phía cầu thang, quay lại thấy anh đứng yên. 

Riddle ngẩng đầu, thấy một cành tầm gửi.